Hay heridas incurables. ¿Alguna vez has pensado en el organismo destruido por dentro? Cada cosa que me dices, quizás lo destroza cacho a cacho, trocito a trocito. ¿Por qué la vida da remotas oportunidades que nos llevan, de vez en cuando, a la peor pesadilla? Las nubes a veces se tiñen de un color gris, casi todos los que habitan en este planeta saben especialmente por qué se les da por llorar y, cuando lloran, desconsoladas o pequeñas lágrimas infalibles, tienen un color oscuro. Y a pesar de todo, hay gente que se calienta un buen café con leche, con un poco de azúcar o para maniáticos, sacarina. Se sientan en el sofá, de color beige, ya que los que suelen hacerlo tienen un estilo de decoración implacable; se echa una manta por encima, quizás del mismo color que el sillón, soplan sobre el café, aún así de que la cuchara perdurase caliente. Miran por la ventana el ritmo que lleva la lluvia, piensan en la vida y sonríen con un bigote de nata montada. De fondo podría escucharse una melodía relajante o quizás, para los más meteorológicos, una simple brisa natural y el caer de la lluvia en los cristales. A mí especialmente me gusta el sonido que hacen las gotas de agua cuando graniza, contra el cristal de mi terraza. Los más románticos, quizás se fuman un pitillo y dejan el café de lado. Al fin y al cabo, la vida es perfecta. Está todo ligeramente diseñado. Cada parte, diseñada para nuestra ligera supervivencia, es totalmente perfecta para vivir nuestras propias experiencias, sean malas o buenas. Vivirlas.
Mis complicaciones favoritas.
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